Poema de aquí

 Samia Toutounji

Ilustración: Celso Medina

Poeta y figura importante de la cultura libanesa, Samia Toutounji  (1939-1989) publicó su libro Múltiples presencias en 1968. Al comienzo de los años 60 colabora primero con la Gallery One, luego organiza exposiciones en su domicilio para hacer conocer los artistas libaneses. Miembro del comité de dirección de  Dar el-Fan wal Adab, deviene su presidente (1972-1974) y le dará un nuevo impulso multiplicando las exposiciones, conciertos, obras de teatro, conferencias, etc. A la vanguardia de los lugares de arte polivalentes en vigencia hoy, Platform, su galería inagurada en 1895, prosiguió su trabajo de promoción y de acompañamiento de numerosos artistas libaneses. Murió asesinada en el bombardeo de la Embajada de España, junto a su padre, el escritor Toufic Youssef Aouad, y su hermano, el embajador Pedro de Aristegui.

Soy mujer plena portadora de metales y piedras

Cabeza soberana amores efímeros

Soy mujer y metamorfosis de mujeres

Mi busto de anémonas ricas

Mi empeine de vencida

En mi travesía tropieza la virtud

Tengo el rostro que me conviene

Y el gesto que me anima

Y quiero ir al mar al  manantial de San Cernin

Regalar mi valija de ayer

Regalar todas mis telas

Coloreadas y ligeras

Darlas a las misioneras

Pero vete casta mujer

Huye detrás de mis párpados

Vete pequeña pensionada

Quiero romper mi carapacho de niña

Las joyas son para morir un poco

El sol en mi espinazo es un pordiosero

 Vete rostro de ébano portador de invierno

Ya no soy la misma

 Ya no soy el topo escondido

Ni la liebre color tierra

Ni el mismo barco arropado por la misma ola

Ni el ancla amurallada en el mismo olvido

Quiero gozar el jardín de rosas y verbenas

Deslizarme felina entre la muselina

Y niñerías inciertas

Quiero la corona conjurada

El collar de hojas

La rodilla fabricada

El vestido del delirio la capa abigarrada

Y yo abigarrada de sombras

dedos hábiles de toques sabios

sobre el trineo blanco y desnudo

estación en el corazón de las estaciones

Yo paso

Traducción del francés: Celso Medina 

Sobre el equilibrio y la coherencia

Celso Medina

1

Lo que nos hace humano es nuestro cuerpo vertical. Si fuésemos horizontales, lo tuviéramos más fácil. Dios o la naturaleza -elija usted- hizo al hombre un ser cuya tarea esencial es retar la gravedad. El horizonte es reposo, no tiene posibilidad de caer. Somos lo contrario: seres que podemos caer. De modo que nos definimos siempre como retadores del equilibrio. Ya Darwin nos contó de qué manera fueron apareciendo nuestros órganos. No fueron regalos, sino producto del nuestro hacer en el mundo. Y mucho menos nuestra verticalidad fue gratuita; costó mucho erigirnos. Pero el árbol es también vertical; sí, pero inmóvil. Su verticalidad es llevadera. En cambio, la nuestra no lo es; se nos va la vida en sostenernos de pie.

La imaginación poética, imaginación científica

Gilles-Gaston Granger

Entiendo aquí por imaginación una creación de objetos en un sistema simbólico: lengua natural, sistema de formas, colores o sonidos, o aún más sistema de operaciones abstractas. La palabra simbólica significa simplemente que los elementos, o el material de creación remiten a significaciones más allá de su contenido inmediato dado en su percepción; y la palabra creación que los objetos creados no preexisten en la naturaleza o en el espíritu del espectador. Tomamos la expresión creación poética en su sentido extenso, englobando las artes plásticas y la música así como las artes del lenguaje. Mi propósito es entonces destacar una identidad profunda de la creación poética y de la creación científica, al mismo tiempo que demostrar en qué consisten no obstante las diferencias determinantes de la creación poética en ese sentido extenso de la creación poética y de la creación científica. Mi exposición será por tanto un poco asimétrica, favoreciendo el examen del aspecto científico de la imaginación, simplemente por razones de interés personal. La desarrollaré según tres momentos sucesivos: rol de lo sensible y de la afectividad en el ejercicio de la imaginación; la creatividad imaginativa como experiencia; imaginación y limitantes.

Romance sin palabras
(III)

Paul Verlaine

Ilustración: Celso Medina

Llora dulcemente sobre la ciudad

(Arthur Rimbaud)

Llora mi corazón

de la misma forma como llueve sobre la ciudad

¿Qué es esta languidez

que penetra mi corazón?

¡Oh dulce sonido de la lluvia

Por tierra y por sobre los techos!

Para un corazón que se aburre

¡Oh el canto de la lluvia!

Llora sin motivo.

Este corazón que se asquea

¿Por qué? ¿Alguna traición?

Esta pena sin motivo.

Empeora mi pena

Al no saber por qué

sin amor y sin odio

mi corazón tiene tanta pena

Traducción: Celso Medina

La huella de Nómar Oporte

Celso Medina

Ilustración: Asdrúbal Marot

Ahora recuerdo al niño de “La lluvia”, de Arturo Uslar Pietri. La trama de ese cuento relata la aparición intempestiva de un muchacho en la vida de una familia ya vieja, sin hijos. Su llegada intriga y atrae. Cuando ya la familia se ha esperanzado con él, desaparece también intempestivamente, dejando en los ancianos un enorme vacío. Así ocurrió con Nómar Oporte. Un día de los años 90 apareció en Maturín, también intempestivamente. Sin trabajo oficial, con muy pocos recursos y empezó a inquietarnos a quienes hacíamos vida en el ambiente cultural de Maturín. Traía en su haber una importante alforja formativa, de la que sacó sus iniciativas para adentrarse a la promoción cultural de nuestra región. Era un hombre de cine; hacía de crítico y de cineclubista. Pronto penetró en los periódicos y comenzó a comentarnos películas, nos dio a conocer directores ignorados por nosotros.

Polaroid

Nómar Oporte

-˗ ¡...foto con su escritor preferido! ¡Una foto con su escrit...! La voz del hombre se alejaba del Callejón con su oferta y grité para llamar su atención. Al estar cerca me pareció de lo más común: safari verdoso y raído, maletín deformado y la cámara de revelado instantáneo colgándole del hombro. Era ridículo lo que un tipo como aquél ofrecía para vender sus fotos y se lo hice notar con un gesto de rechazo (la mano hace un gesto de anda-vete-de-aquí-que-estás-sobrando). Sin embargo, al ver un ejemplar de Divertimento en la mesa, dijo de improviso:

Caofonía

Frankétienne

Traducción: Celso Medina

El legendario poeta haitiano Frankétienne (nacido Franck Étienne Ravine-Sèche, 12 de abril de 1936), suscribe aquí una obra testamentaria: reflexión sobre el tiempo, la escritura y la ciudad bajo la forma de una larga carta a su hijo Rodney Saint-Éloi. De Puerto Príncipe a Montreal, la voz del viejo escritor corre en ecos, estalla en miles de saberes y delicias en esta lengua de la que él solo conoce las locuras arcanas. Frankétienne es uno de los grandes escritores contemporáneos, forjador de lenguas y de imaginarios. Este texto es un fragmento de su libro Caofonía (Chaophonie), publicado en 2014 por Éditions Mémoire d’encrier

Prefacio

Querido Franck, mi viejo padre, he tenido noticias del país esta mañana. Continúo pensando en ti. Difícil, sabes, imainar Puerto Prínciped sin tu rostro, sin tus palabras, sin tu vertiginosa prosa. Hemos hablado este otoño, ante del anuncio del premio Nobel. Ese premio que esperas,fiebroso, todos los años. Un poco triste que esta lotería literaria no haya tocado aún tu puerta. Me has hablado de este oído que relaja el cuerpo, de la vejez y de los años que te quedan por vivir… No me pareció bien escucharte. El Frankétienne en quien yo amo la manera y la locura sigue siendo una metáfora, ciudadela de sombras y de luces. Miro en mí esta imagen: el hombre y su contrario, el rey y su loco, esa mezcla de ser y no ser. Ese ogro, genial megálomano, que sueña con mucha frecuencia con el niño que ha sido y no fue. Ese coloso que, todas las mañanas, compone el canto del alba. Te imagino enclaustrado, girando, rico de ebriedad- en el interior de esta catedral de esquisofía, esta casa-museo-, hundido en el hueco negro de este país tan devastado y tan tocado. Escucho tu voz como una mano extendida: mi hijo, mi hijo, mi hijo. La ternura exige estar a la altura de la filiación y de la belleza. Te he pedido escribir un texto corto para colección Cadastre. Un breve ensayo. Una perorata para continuar la conversación de padre a hijo. Una carta de urgencia. Háblame de ti. Háblame de la espiral de la vida, de tu vida. Un escritor legendario cuenta el camino de su caos, de sus obsesiones. Entonces, ¡escríbeme una carga ahogada de amor! Necesito de tu voz. Tengo necesidad de un padre, de un pueblo de un ramo de lila para fijar el horizonte. Y también, de un testamento de luz para la ruta. ¿Puedes devolverme eso que he perdido?

Rodney

P.-S. : Te ruego que estreches muy fuerte contra tu corazón a Marie-Andrée.